Born to die.

Perdona por ser tan narcisista, pero quién soporta mi mente caótica, quién se arropa en el frío de las noches en vela, quién busca el alivio en las venas, quién. Y si no miro más allá de mí será para no reconocerme en nadie ya que nadie me reconocería, quién respira el aire muerto de vida, y quién me entiende (y ni eso) si mi voz sólo sale hacia dentro, si soy mil demonios y ni uno ciego, porque nadie soportaría esta carga y es que no les pesa, quién sabe si son mentes ciegas o son mis ojos, quién descifraría mis palabras, quién desenredaría mi mente si no conocen mis nudos, quién. Nadie apreciaría la belleza de este desastre, y quién intentaría no hacerlo, esa manía de vida que odio y que a la vez anhelo, no la quiero. Quién vería la igualdad entre las cosas opuestas. Quién se iría entre los mares de lágrimas, quién no temería al dolor e intentaría transformarlo en felicidad subsistida, quién entendería la plenitud del vacío.
Ser yo aunque signifique ser nada antes que ser nadie. La ironía del masoquismo, dolor como anestesia, la hipocresía de los que sólo ven marcas, la falsedad de los que dicen ver más y en realidad no ven nada. Desordenar mis esquemas. Deshacer mis pasos. Saber que me malinterpretarían, simpleza del conformismo.
Perdona por ser narcisista.